Avant de devenir l’ami d’Emmanuèle, j’ai été son lecteur. J’étais en hypokhâgne quand j’ai lu Le cran d’arrêt qui venait de paraître. Ayant trouvé son adresse dans l’annuaire, j’ai sollicité une rencontre, prétextant une dissertation sur le sujet : « La sincérité est-elle une vertu littéraire ? ». Un peu surprise, elle m’a proposé de venir la voir chez elle. Comme j’en avais l’habitude pour les entrevues intimidantes, je suis arrivé en avance, me baladant dans cette portion du 7è arrondissement entre la Seine et le boulevard Saint-Germain, pour trouver un cadeau. Finalement je suis entré chez Maeght où j’ai acheté une lithographie en noir de Gérard Fromanger, un nu féminin assis datant de l’époque où il était influencé par Giacometti. Puis je suis monté, j’ai sonné, j’ai donné mon rouleau et nous avons parlé sincérité littéraire pendant une heure ou deux, dans sa cuisine, sous une affiche d’un film noir – d’Hitchcock, je crois.

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J’ignorais alors qu’Emmanuèle était la fille d’une artiste, la sculptrice Claude de Soria (dont je connaissais l’œuvre par les galeries Baudoin Lebon, puis Montenay) et d’un des plus importants collectionneurs français, l’un des seuls, dans les décennies 1960 et 1970, à avoir élargi son horizon au-delà d’une École de Paris qui n’en finissait plus de rendre son dernier souffle. Lorsque j’ai rencontré pour la deuxième fois Emmanuèle, en 1997 à l’occasion de la soirée organisée pour le 40è anniversaire de notre ami, lui aussi si regretté, Marc Nicolas, elle était devenue pour moi une grande romancière, mais je ne la reliais pas plus à l’art – qui était devenu ma passion quasi exclusive – que par cette lithographie roulée que je lui avais si imprudemment offerte.

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Dans les années qui ont suivi, nous avons pris l’habitude avec Emmanuèle de nous retrouver à l’automne à la FIAC. Nous explorions systématiquement les allées de ce salon d’art contemporain, et à chaque fois Emmanuèle me surprenait par la liberté et la sûreté de ses jugements. Elle n’était pas du genre à guetter votre réaction avant d’affirmer ses goûts. Et ses goûts la portaient vers des œuvres étonnantes, irréductibles, parfois secrètes, souvent peu ostentatoires ; elle était aussi bien attirée par une rareté des années 1960, un petit décollage d’affiches de Raymond Haims, typiquement, que par une œuvre d’un jeune artiste inconnu ou un dessin de Bonnard. J’ai découvert son lien charnel avec la couleur, l’émotion qu’une œuvre pouvait instantanément susciter en elle.

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Quand elle s’est installée dans le premier arrondissement, à deux pas des Tuileries, la première œuvre qu’elle a fait encadrer et qu’elle a installée dans sa chambre était le poster du grand pied rose sur fond vert dessiné par Tom Wesselmann pour les Jeux Olympiques de Munich en 1972. Toute la particularité de la relation d’Emmanuèle à l’art était là : l’Amérique, la couleur, les rapports d’échelle, le Pop, un certain minimalisme, le sens du détail, du cadrage, mais aussi la modestie du support et du rapport à l’œuvre, intime et désacralisé.

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Je tannais Emmanuèle pour savoir pourquoi elle n’avait jamais écrit sur l’art, alors que tant d’œuvres la bouleversaient si manifestement, mettaient en branle en elle cet imaginaire qui est à la base de tout texte. Emmanuèle paraissait surprise de ma surprise. Au début des années 2010, alors que j’avais pris en charge la direction artistique du Salon de Montrouge, une manifestation dédiée à la découverte de nouveaux artistes, j’avais initié qu’un « collège critique » prenne en charge la rédaction de textes les présentant au public. Riche d’une quinzaine de membres, renouvelé chaque année (chaque membre ne pouvant y participer plus de deux fois), il réunissait des auteurs très divers, journalistes, critiques d’art, commissaires d’exposition, mais aussi galeristes, collectionneurs et… romanciers.

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Quand je l’ai sollicitée, Emmanuèle a d’abord pris le temps de la réflexion. Écrire, pour elle, n’était pas une activité anodine. Puis elle a accepté, et j’ai constaté à quel point l’exercice – repérer, sur dossier, un artiste totalement inconnu, sans références, parmi des centaines d’autres – lui correspondait et l’excitait. Dans cette terra incognita, elle pouvait donner libre cours à son intuition, sa plus précieuse alliée. Là, la connaissance organique qu’elle avait de l’art et de ses objets, aiguisée par des décennies de fréquentation quotidienne des œuvres et de ceux qui les façonnent, lui permettait en un coup d’œil de déceler le créateur véritable du faiseur.

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Tous les jeunes artistes accompagnés par Emmanuèle pendant les deux années où elle a accepté de participer à ce collège critique étaient des créateurs intenses, déroutants, novateurs, mais également un peu secrets, voire farouches, autonomes, intérieurs. Aucun, pour l’instant, n’a percé dans cet impitoyable marché de l’art, mais chacun continue sa route, élabore une œuvre dans la durée, profondément artiste ; « Bon qu’à ça », disait Beckett. Tous ont été intensément marqués par leur rencontre avec Emmanuèle, et chérissent les textes qu’elle leur a consacrés. En les relisant, il est étonnant de voir à quel point la femme et la romancière qu’elle était se livrent au lecteur à travers les remarques – toujours justes – qu’elle formule sur les œuvres. 

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En 2011, à propos du photographe-pilote Jérémie Lenoir, Emmanuèle écrit qu’il « capte le réel pour nous le restituer ensuite dans sa fascinante – et souvent inquiétante – abstraction ». En 2012, évoquant un dessinateur, elle approuve :         « Tiéri Rivière ne triche pas. Tout part du réel. » Dans la lignée très française des écrivains qui restituent leur regard sur l’art, Diderot, Baudelaire, Fénéon, Apollinaire, Emmanuèle use des œuvres qu’elle admire en miroirs. Mais, chose unique, sa critique s’adresse aux cinq sens, comme les romans de Simenon elle nous confronte en quelques lignes à une réalité concrète, palpable. En 2011, elle qualifie ainsi avec tendresse Sylvie Sauvageon « d’ogresse ». « Il y a tant de gourmandise dans ses dessins », poursuit-elle, « que l'on se sent attiré par eux comme Hansel et Gretel par la maison de pain d'épices. » Avant de conclure : « En plus, ils sentent bon, ses dessins ».  Des dessins qui sentent bon ? Personne d’autre qu’elle n’aurait pu écrire ça.

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Stéphane Corréard

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Stéphane Corréard est spécialiste de l’art contemporain, critique d’art et commissaire d’expositions. Il dirige le salon Galeristes, ainsi que les galeries Loeve&Co et Love&Collect à Paris. 

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L'artiste Sylvie Sauvageon (née en 1963) qui vit et travaille à Lyon, reproduit les couvertures des livres qu'elle a lus.

En 2011 et en 2013 elle avait envoyé à Emmanuèle Bernheim deux reproductions des couvertures de ses oeuvres.